No café

Um dos prazeres em São Paulo é ir aos sábados a uma livraria e lá se perder pensando no que outros já pensaram por nós e, saciados, tomar um café com brioche na lanchonete da livraria.

Este era o cenário de uma conversa proibida que ouvi, hábito deselegante, mas sempre assunto para uma crônica. O risco é pegar a conversa no meio ou fim. Para quem é brasileiro ou acompanha o noticiário, meia conversa é suficiente para entender esta.

Estava sentada de costas para dois homens, não posso descrever seus rostos, vestimenta, ou condição social.

– Número 1 disse:

Mandaram um avião cheio de negos prá lá . Ficaram lá anos.

-Número 2:

Você tá falando do Barata?

-Número 1:

O olho caído não quer nem saber. Ele perdeu o olho, mas eu tô bem. Tenho tudo

inteirinho, só não tenho a grana dele.

– Número 2:

Cê tá falando do cara que morou com a mãe a vida toda no cafundó do Judas?

– Número 1:

Trabalham os três. Num voo tudo se explica. Figura fácil. Esperavam ganhar algum em

Nova York. Ficou chateado por não ganhar nada.

– Número 2:

O barba? – você fala alemão? … Alemanha também…

Nesta altura do diálogo perdi o interesse e deixei de anotar na minha cadernetinha. Já tinha comido meu paõzinho com geléia e café. Ao pagar a conta, espichei a orelha e ouvi:

– “É melhor incinerar este papel!”

Não despertou a minha curiosidade saber o que estava escrito. Não sou repórter investigativo. Interesso-me pelo comportamento dos investigados.

Sai de costas. Não me reconheceriam, mas fico imaginando se minhas afoitas anotações seriam descobertas? Deveria incinerá-las?