Dia 02

Hoje, dia 30 de março de 2020

Enquanto lavava louça com sabão e água fria – depois despejava água fervendo para não ficar o cheiro do detergente, – pensei em confessar vários tópicos que jamais confessaria não fosse o confinamento. O passado foi emergindo como as bolhas de sabão na pia.

Sou do grupo de risco e como tal meu kit de sobrevivência e o álcool 70%. (Calma! Bebo vinho tinto – adoro o Pinot Noir – ao jantar junto com uma sopa e um pedaço de pão torrado com óleo de oliva e sal do Himalaia. Recomendo). Paninhos e luvas se esparramam pela casa e não uso a máscara porque não converso com pessoas – limpo o celular depois que liguei para alguém perguntando se está bem!

Mas a primeira confissão que me ocorre, é que não gosto mais de cozinhar! Quando as restrições se tornaram absolutamente necessárias, fiquei contente. Ah, que bom! Vou poder voltar a cozinhar como antigamente quando jovem. Corri para a livraria e comprei um livro super a propósito para a situação: ​Cozinha Para Um ​da Rita Lobo. Ele consiste em Receitas descomplicadas, modernas, para sujar um único recipiente. Mas, o que aconteceu nestes dias: meu contentamento inicial sumiu! Ficou a memória dos cursos que fiz, das receitas da minha mãe e avós. Lembrei em especial de uma delas cujo título, no meu velho e manchado livro de receitas, fala dos ​Biscoitos vienenses da Rosa. Rosa era minha avó. Deus como eram bons! De chocolate, desmanchavam na boca. Tenho outra receita que se chama ​Geleia de Uva da Jardineira. D​ e fato, houve uma paisagista na minha vida que cuidava lindamente do jardim meio inglês meio tropical que criou. Anina era o nome dela. Receitas devem ser passadas e sempre dou um nome para lembrar quem foi a pessoa desapegada que as ditou para mim. Há pessoas que passam a receita errada. Recebi uma assim, seu nome: suflê à la Mariângela. Fui tentar e deu tudo errado. Ele não virou suflê e sim uma água com gosto de couve flor. Na casa dela não tinha prato mais delicioso! Guardei a receita de birra. Para lembrar como Mariângela era má.

Mas estas são histórias muito antigas com lembranças presentes. Quando fazia bolos decorados para meus filhos também gostava de criar histórias para as suas festas de aniversário e o bolo era enfeitado com o tema do dia. Eles ainda se lembram e eu ficava feliz com minha arte caseira. Hoje cresceram e não faço mais bolos.

A outra confissão é sobre o trabalho de casa em si. Fui criada, como já mencionei ontem no meu diário, com uma hoje designada: ajudante do lar para todo serviço – mas prefiro usar o nome politicamente incorreto: uma empregada, igual a qualquer outra que trabalha em uma fábrica. Na época ela se chamava Cida, hoje, outra, se chama Maria. Cida me criou, como dizem, e Maria está comigo há 36 anos. Certamente acomodei-me à sua comida caseira e deliciosa. Jamais poderei fazer igual. Maria tem quase a minha idade e neste tempo de vírus deixou de vir, portanto, sou eu que preciso organizar a roupa para lavar, o chão que precisa varrer, o lixo que precisa jogar fora e, sobretudo, preparar a comida para amanhã. Preciso ou não fazer compras? Quem as fará? Verdade que tenho um motorista de taxi que me serve há anos e que no momento está sem trabalho e ansioso para que o taxímetro mostre alguma corrida. Desinfeta o carro, guia de luvas e vai ao mercado de máscara. Mas o ponto alto da minha confissão vai chatear alguns leitores: cheguei à conclusão que empregadas ganham pouco! Por que? Eu fui para a escola e ensinaram-me a organizar o dia, as tarefas, hora para estudar, hora de lazer, hora de dormir, hora de guardar a roupa, não se atrasar porque a comida vai esfriar. Aprendi a guardar minhas coisas em seus lugares predestinados. Adulta, aprendi como tocar uma casa onde não podia faltar nada. Zelei administrativamente a subsistência, por anos, de uma família numerosa. Como é que Maria, sabe fazer tudo isso muito melhor e mais rápido do que eu, anos a fio, sem nunca deixar transparecer cansaço? Ou ela é um fenômeno de organização ou eu sou uma desorganizada arrogante e não sabia o quão é extenuante quando se trata de fazer a empregada em seu próprio lar.

Claro, fui criada com privilégios em uma casa de classe média, (o Brasil empobreceu muito de lá para cá!) mas nada justifica eu não gostar de fazer cama e lavar meu banheiro. Cida estava lá! As Cidas e Marias não reclamam de cansaço, têm ônibus cheio para pegar, chegam em casa e precisam fazer os mesmos trabalhos que fizeram em minha casa, provavelmente com o mesmo cansaço e as mesmas dores nas costas do que eu.

(Dirão os maledicentes: claro, ela nunca foi empregada doméstica, sempre pode pagar alguém para fazer o serviço!)

Não chega a ser uma mentira, mas não é uma verdade tampouco. As coisas são um tanto mais complexas.

Porém precisávamos de um vírus potente como o Covid-19 para parar de correr atrás do tempo e nos dar um espaço para olhar para dentro e ver o que está acontecendo com nossos pensamentos que dormitam no escuro.

Confessar para nós mesmos pequenos segredos percebidos enquanto se lava a louça. Não deixa de ser uma terapia forçada!

Meu Deus! Enquanto escrevia esta página, sentia um cheiro de queimado.

Achei que era de fora, pois deixo a janela aberta para ventilar como orientam os técnicos em vírus. O zelador tocou o interfone para saber se algo estava queimando na minha cozinha. Juro! Dei um salto na cadeira e lembrei que havia colocado a mandioca para cozinhar. Juro novamente: as mandiocas viraram carvão de churrasco e a panela foi-se!

Voltei para lhes escrever sobre o que aconteceu e nesse instante começou o panelaço. São 20.30. Junto e misturado, o protesto chega com a voz longínqua de Frank Sinatra cantando “My Way”. Não deixa de ser uma música bem a propósito da queimada do meu jantar, uma sopa de mandioca com legumes verdes. Este é o meu jeito de enfrentar o confinamento. “Do meu Jeito”!

Abraço amigo para todos.