Um nome. Ele ressoa na caixa acústica do meu coração. Toca uma música suave como o deslizar da areia na ampulheta do tempo. A serenidade se estabelece no conforto da cadeira de balanço: movimenta-se, para frente seguida de outro para trás e assim até perder a musicalidade desembrulhada ao sabor da lembrança. Altura média, magra,…
No corredor do metrô vi um homem. Uma perna dobrada contra a parede, um chapéu a sua frente com moedas. Tocava acordeom. As teclas brancas, a caixa nacarada. Guardei o seu olhar. Não era triste. Um sorriso mudo e civilizado nos lábios.
Um cachorro labrador saciado dormia aos pés do dono. Numa das paredes do terraço que dava para a piscina, uma coleção inglesa de gravuras de barcos e navios. Um senhor de calça caqui, camisa de linho branco e sapatos marrons, incrivelmente lustrosos, parecia olhar para um ponto fixo, talvez o infinito. Na verdade observava…
Um caderno quase novo chamou minha atenção dentro da lata de lixo do meu vizinho. Era destes usados nas escolas e que ao final do ano só servem para escrever os recados da casa. Continha várias páginas escritas em letra miúda, fora das linhas, quase ilegível. Li e fui tomada pela singeleza, bizarrice e…
Todos os dias, antes do amanhecer, sobre a rua de terra que a prefeitura prometeu um dia asfaltar, escorrego no meu sono sempre atrasado.
Irene tinha um único desejo naquele momento: terminar logo com a dissertação que a professora mandou fazer como lição de casa. Ela tinha que falar sobre um desejo seu. Se não o fizesse direito, sua mãe ia ficar muito chateada e Irene não queria que ela ficasse triste com ela. Já tinha tido vontade de…
Na boleia do caminhão, um abafamento que Rosa Maria aguentava como punição pelos seus pecados imaginados. O suor lhe escorria pela nuca, gotejando por entre os seios como lágrimas pedindo perdão.
Li sobre a lápide nº12 inscrita no mármore branco a frase: “ a última morada é mais um quarto de passagem”…
Não riam deste caixeiro viajante. Doem-lhe os pés, ardem suas costas. Por estradas poeirentas e rachadas, Cícero se locomove a pé, de burro ou carona…
A história de Sahra é infinita de possibilidades, mas Sahra morreu e me deixou com uma carta na mão.
Sahra foi minha vizinha durante anos e eu a conhecia apenas pelo seu bom dia, sua incansável labuta junto a um canteiro, sob qualquer tempo e estação.