Um dos prazeres em São Paulo é ir aos sábados a uma livraria e lá se perder pensando no que outros já pensaram por nós e, saciados, tomar um café com brioche na lanchonete da livraria. Este era o cenário de uma conversa proibida que ouvi, hábito deselegante, mas sempre assunto para uma crônica. O risco é pegar…
Não darei a Deus o direito de condenar-me. Quero julgar meus próprios enganos. Sou eu e não Ele que vive a dilaceração entre o bem e o mal. Não é ele que paga com solidão o engano cometido. Tampouco não pode explicar a miséria humana. Deus nos legou um desafio que Ele mesmo não saberia…
“A alma é aquela coisa que pergunta se a alma existe” (Mario Quintana) Lugar Conhecido é onde vive o escritor. A alma é inquilina do escritor e a quem se revela do chão cinza da sua casa. A Inquilina tem suas lembranças entrelaçadas às do escritor, toma o seu corpo para si, vive as mesmas experiências.…
Abro meio olho. Alvorece através da cortina. Quanto tempo ainda falta para eu levantar? Preciso me certificar com precisão: lembro que o relógio chinês que comprei na papelaria – encantada com o fato de ele projetar no teto a hora em vermelho – na segunda manhã igual a esta já estava inutilizado. Conformo-me em acompanhar…
Fiz tudo que meu amigo me pediu antes de morrer. Joguei suas cinzas ao vento na encosta da montanha mais alta que já havíamos escalado. Surpreendi-me com a sensação de que, se meu amigo tivesse sido enterrado no cemitério, ainda estaria comigo. Era um amigo embaixo da terra, presente com seus ossos. A cremação, porém,…
Parodiando Kant, o conceito de mundo é uma abstração que só o Homem é capaz de criar. Uma cidade grande é como uma bandeira sem mastro. Não tem dono, mas indica onde fica: São Paulo, por exemplo, tremula sem mastro, refúgio dos seus habitantes, os paulistas. Conheci um artista dos anos 70, sem sucesso algum,…
Um dia, uma gata deu cria na gaveta do armário do meu pai, ele não viu e fechou a gaveta, amassando um dos filhotes. O filhote era preto. Havia sangue nas camisas brancas, não muito. Conclui que meu pai não era um assassino de gatos, pois havia fechado a gaveta de noite, a luz apagada.…
Um dia, nas férias, encontrei-me dentro de um acampamento, dormindo num beliche, tendo que aprender a montar a cavalo, jogar queimada e correr com um saco de batatas ou um ovo na colher…
Minha mala era de couro natural carregada como hoje as crianças carregam suas mochilas coloridas. Nas costas. Depois, com o aumento do volume de livros e cadernos, a mochila de couro passou a ser uma pesada mala de couro preta