Para Betty Friedman
Escrevo com a intenção de lhe contar o que aconteceu com nós mulheres quando você nos incitou à liberdade jogando o seu sutiã no lixo…
Anjo flutuante
Há quem o julgue um andante devaneando, um qualquer. Aparenta andar sem objetivo e direção. Mas, engana-se quem o assim classifica, tanto em português quanto em francês.
No sofá do analista
Ouço um clamor, um brado surdo abafado: América Latina. É a batida de um jovem coração, largado no sofá ao meio dia. Ouço a respiração intoxicada, rinoceronte buscando ar. A sensação é de semiconsiência, semimorte. A agonia pode levar tempo, mas o bicho é forte, encontrará fôlego, sobreviverá. Brasil, neste continente, nos acordes do seu…
Conversa fiada
uma porta outra porta ambas iguais brancos diferentes nem o pintor nem o fabricante da tinta são culpados um cano outro cano ambos iguais inundam o serviço feito nem o engenheiro nem o encanador são culpados uma dobradiça outra dobradiça ambas iguais uma enferruja outra não nem o marceneiro nem o pintor são culpados uma…
Ponto-cruz
Para a direita,
o velho mundo.
Para a esquerda,
terra à vista.
Abaixo da linha do Equador.
O Encantador de Serpentes
Espelho.
Vidraça.
Telhado de vidro.
Espelho de sombras alheias,
Cheias de espíritos
Mal-assombrados.
Rendição
Meu avô, velho coronel, oriundo da pequena aristocracia baiana, ficava sentado em frente à uma mesa de jacarandá, à luz de uma ampla janela iluminando, por horas seguidas, um álbum de fotografias. O álbum era tão antigo quanto os 101 anos que ele viveu. Senil, folheava, página por página, voltando sempre à primeira. Ali sentado,…
Duas Latas
Acho que a Rede Social foi criada para aproximar pessoas, nivelar costumes, enfraquecer preconceitos e adiantar o tempo, mas o feitiço apoderou-se do feiticeiro. Lembro de ter construído um telefone com um fio e uma lata em cada ponta. Comunicávamo-nos, minha vizinha e eu, falando para dentro da lata, cada uma da janela de sua…
Mãe de Celofane
Nos almoços em casa, quando meus filhos vêm para a macarronada de domingo, sinto-me uma mãe de celofane.
A perfeição possível
Pode ser que exista: Um ponto morto que reside entre a alma e o cotidiano. É possível que exista a felicidade retida neste lugar. É possível que, neste lugar, o tempo petrifique a soma das horas e não passe. Se este espaço arejado florescer, a vida torna-se alegre, sem razão específica. Se existir, é possível…